O fogo surgiu na terra muito antes de qualquer ser vivo e, possivelmente, foi contemporâneo da água e do vento. Encanta pelo que ele representa na evolução da espécie humana, o único ser vivo que conseguiu domar e utilizar sua energia térmica e luminosa em seu benefício. Aquecer e clarear uma caverna, espantar feras noturnas e cozer o alimento foram os passos iniciais decisivos para que a nossa espécie se diferenciasse das demais, utilizando o potencial deste fabuloso recurso natural que assombrava e calcinava tudo em volta, quando fora de controle. Em algum momento da trajetória evolutiva da humanidade, alguém teve a ideia de associar-se a ele, deixando de temê-lo, como o faziam as demais espécies. Este foi o ponto chave. Se não podes com o teu inimigo, associa-te a ele. Desde então, o fogo virou parceiro do homem e é explorado de inúmeras formas.

Começa o frio do inverno e muitos hábitos, sabores e perfumes são emblemáticos e marcam profundamente esta estação. Um destes ícones é o ato de comer uma boa bergamota, seja comprada no mercado ou colhida diretamente do pé. Em um dia frio, com o sol aquecendo a alma, poucas coisas são tão prazerosas como a de se dirigir a um pé carregado, andar em volta à procura de boas frutas, estender a mão, desviar dos espinhos, cuidar se não tem marimbondo e colher uma, duas ou quantas mais couberem nas mãos ou na cesta. Em seguida procurar algum lugar confortável ao sol onde tenha alguma pedra, raiz ou tronco para sentar e começar o denunciante e indiscreto ato de descascar a fruta. Impossível comer uma de forma anônima. No campo, isso não tem o menor problema porque o aroma dos óleos, que exalam, é parte do ambiente e acaba embalando a comilança, sem constrangimentos. Na cidade, cria-se alguma reserva a este ritual, não pelo sabor, mas pelo odor.

 Foto: Nêmora Pauletti Prestes

A minha vida de papagaio, desde quando a minha memória consegue me contar, começou num ninho em um buraco de árvore velha, bem alto e seguro, onde não entrava chuva nem vento. Depois, vim a perceber a importância destas árvores velhas para nós, porque nelas existem estes buracos no tronco provocados por um galho caído há muito ou por insistentes bicadas de pica-paus atrás de larvas comedoras de madeira. São preciosos estes locais e muito disputados por diversas aves, por isso que não gostamos quando o homem as derruba para lenha, achando que não servem mais para nada. Servem sim, e muito. Cresci recebendo, várias vezes por dia, comida vinda diretamente do bico dos meus pais e logo aprendi que, fora daquele local quente e confortável, havia uma grande variedade de tipos de sementes, frutos e brotos que me eram trazidos. Logo emplumei e comecei a querer espiar o lado de fora. Via aquela luz que entrava e queria saber o que era, mas ainda não conseguia me alçar até a borda. Via meus pais chegarem e saírem muitas vezes por dia naquele estafante trabalho de trazer comida para nós, que éramos três. Quando consegui reunir forças suficientes, alcei o corpo e, como bico e as patas, escalei a parede do ninho até a sua borda. Vi, naquele momento, o mundo lá fora. Era verde e fresco, com muita luz e aromas, sons novos e outras aves diferentes de nós. Fiquei espantado e com medo, mas encantado e motivado a logo poder sair, como os meus pais faziam. Mais um tempo passou e comecei a bater asas para treinar o voo, que me fascinava pela possibilidade de voar. E quando chegou o dia, foi emocionante. Na beira da porta de entrada, treinei um pouco a batida de asas e me joguei no ar praticando o que via os outros fazerem. Fui meio torto, meio sem rumo, e logo percebi que a cauda auxiliava na direção. Voei até um galho próximo e parei. Emocionado e confuso, mas com muito tesão, resolvi empreender um voo mais longo e fui voando, voando, voando e percebi que havia muitos papagaios iguais a mim por todo o lado, alguns mais velhos como meus pais e outros calouros como eu.

Acordei pelas cinco da madrugada, tudo no breu ainda, rolei entre as cobertas para lá e para cá, minha mulher ainda dormindo sossegadamente no silêncio do quarto e da hora.  Decidi levantar, cansado da cama e com sede do chimarrão, velho comparsa das ideias que já agitam a cabeça, planejando o dia. Depois da higiene, já com a cuia na mão e sentado na sala envidraçada com vista para o leste, vejo o negrume da noite lá fora, com seu pouco movimento, tudo sonolento ainda, tudo dormindo a noite longa. Passa um caminhão de entregas de alguma mercadoria e interrompe o silêncio da rua e aqui dentro o monólogo do rádio informa sobre o tempo e a política. Neste dia 21 de junho de 2018, iniciou o inverno por aqui e ele já mostrou, alguns dias antes, sua fúria fria, gelando o ar, branqueando campos, jardins e telhados e queimando as folhas do nosso manjericão, das pimentas e da ramagem de chuchu.

O início do inverno traz junto a noite mais longa do ano, quando a alvorada é empurrada para as sete horas e dezessete minutos parecendo que o dia, com todo este frio, se recusa a sair de sua cama escura. O sol desfilará até as dezessete horas e trinta e dois minutos, atirando dez horas de luz sobre a Região das Hortênsias, criando o dia mais curto do ano. Poucos se dão conta deste alongamento da noite e do encurtamento do dia, mas aqui pelas bandas do paralelo 29 Sul, este fenômeno se repete incansavelmente a cada ano, marcando o solstício de inverno. Olho para fora e já vejo uma barra alaranjada no Leste, indicando o sol a caminho. Pessoas começam a circular pela rua, agasalhadas com mantas, gorros e casacos pesados. Quem sai cedo enfrenta o frio da madrugada, aquele desconforto térmico que desaparece pouco depois do sol surgir e vencer a friagem. Motoqueiros entregam jornais, guardas trocam de turno, carros particulares disparam, já com pressa, para cumprir suas tarefas do novo dia.

Bem perto do nascer do sol, ainda com aquela luz baça da alvorada, vejo uma corruíra andando rápida e atenta em cima do muro e percebo nela apenas duas preocupações: cuidar para não ser apanhada pelo gato, sempre por ali, e encontrar insetos, aranhas e qualquer outro pequeno animal oculto em frestas e no meio das ramagens do jardim. Esta pequena ave nativa, uma das menores, agora está silenciosa, emitindo apenas pequenos ruídos quase imperceptíveis, ao contrário da primavera e verão quando canta, sem parar, melodias espetaculares.

O alaranjado para o lado leste aumenta e surge um ponto de luz intensa no horizonte, indicando o início oficial do dia. O lento giro da terra vai expondo o sul da América do Sul ao aconchego do calor e da luz, tão vitais para a vida por aqui.  Começa o dia curto do ano da mesma forma como iniciou ontem e certamente se repetirá amanhã, mas o que me faz escrever hoje sobre isso é a vontade de expressar o quanto aprecio estes eventos naturais vistos diariamente na natureza. Gosto de ver a noite se recolhendo, já cansada de escurecer a terra, e ver o dia nascendo com aquele vigor e decisão de espantar o escuro e tudo iluminar.

Renovação em ciclos é o grande mantra da natureza. Tudo gira e se repete num sem fim de eventos, uns intensos, outros discretos, mas sempre pulsando como se fosse movido por um gigantesco e invisível coração sempre a pulsar, mantendo as estações, as chuvas, os ventos, as secas, as florestas, os bichos, os dias, as noites e a vida, enfim.

Acordei pelas cinco da madrugada, tudo no breu ainda, rolei entre as cobertas para lá e para cá, minha mulher ainda dormindo sossegadamente no silêncio do quarto e da hora.  Decidi levantar, cansado da cama e com sede do chimarrão, velho comparsa das ideias que já agitam a cabeça, planejando o dia. Depois da higiene, já com a cuia na mão e sentado na sala envidraçada com vista para o leste, vejo o negrume da noite lá fora, com seu pouco movimento, tudo sonolento ainda, tudo dormindo a noite longa. Passa um caminhão de entregas de alguma mercadoria e interrompe o silêncio da rua e aqui dentro o monólogo do rádio informa sobre o tempo e a política. Neste dia 21 de junho de 2018, iniciou o inverno por aqui e ele já mostrou, alguns dias antes, sua fúria fria, gelando o ar, branqueando campos, jardins e telhados e queimando as folhas do nosso manjericão, das pimentas e da ramagem de chuchu.

Originário da América do Norte, o girassol espalhou-se pelo mundo a partir do século XV, quando os conquistadores europeus o conheceram e levaram sementes para a Europa e, de lá, para a Ásia e África para ser cultivado nas incipientes colônias espanholas, portuguesas e inglesas. Os Incas e outros povos nativos da América Central e do Norte, há tempos conheciam e cultivavam o girassol, do qual faziam uma farinha utilizada na alimentação. Esta planta encantou os povos do outro lado do mundo, assim como o milho e a batata, ambas originárias das Américas, e rapidamente se transformou em uma planta de grande valor comercial. Girar para procurar o sol é uma estratégia utilizada por muitas plantas. A cada segundo do dia, a posição da Terra, em relação ao astro-rei, vai mudando de leste a oeste numa trajetória ditada pela rotação do planeta, originando o dia e a noite.