Este líquido transparente e fluido que circula sem fronteiras pelo planeta, mas com regras definidas, é quem permite a vida como a conhecemos. Sem água, sem vida. Com um corpo amorfo, molda-se sem constrangimento ao lugar onde se encontra, seja em forma de uma gota na ponta de uma folha, prestes a ser trazida para o solo pela gravidade, seja pela forma plana de um lago de montanha que preenche uma depressão do terreno, ou com o aspecto mutante de um rio, ou como vapor, enfeitando o azul do céu com seus desenhos aleatórios de nuvens efêmeras ou densas e ameaçadoras.

A igreja de Canela é toda forrada com a pedra de basalto, típica da região

Nossa escala de tempo é medida em anos. Sabemos bem o que significa dois, cinquenta ou até cem anos, porque conhecemos a história recente e até pessoas com estas idades. Difícil é termos a noção do tempo geológico, que é medido em milhões de anos, uma escala inimaginável para nós, pobres mortais, que vivemos uma fração ínfima desta escala.

Andar pelas estradas serranas, nesta final de agosto, é ver um quadro de queimadas por todos os lados que se passe. As cortinas de fumaça se elevam ao comando do vento e encobrem tudo, inclusive a visão de quem está dirigindo. Já escrevi sobre este assunto, mas me parece que é inesgotável, visto que impacta os que tem a chance de presenciar uma ação destas. Sempre me perguntam se é ou não proibido realizar estas queimadas de campo, e eu sempre respondo que existe uma lei sim que regulamenta a ação, sendo ela permitida desde que tenha havido um projeto de queima de campo submetido e aprovado pelas autoridades competentes.

Ipê-roxo ainda dormindo o sono do inverno

Há uns dias, meu amigo Marcos Gallas me sugeriu escrever sobre este inverno que parece um verão. Topei. Está mesmo um inverno atípico, sem frio em demasia e sem aqueles longos períodos de cerração, chuvisqueiro e frio de doer os ossos. Olhando a história climática da região sul do Brasil, vejo que este fenômeno de calor fora de época é cíclico e sempre esteve entre nós. Invernos severos, com neve e dias seguidos de céu encoberto, já tivemos e há uma repetição periódica destes frios extremos. Assim também, já tivemos invernos mais quentes do que o normal no passado recente.

 Revoada de um bando de trinta-réis

Andar na praia de Bujuru me encanta quando vejo dezenas de pequenas e grandes aves típicas do ambiente costeiro marinho formando grandes bandos na zona de maré, todos em busca da farta alimentação composta de pequenos peixes, crustáceos e moluscos trazidos pelas ondas. As aves avançam para o mar e recuam, conforme a onda volta ou vem, parecendo que o bando é um único organismo de mil patas.

Sentir a pulsação da vida de um lugar é, para mim, o melhor de uma viagem. Assim foi quando cheguei em Bujuru, pequeno distrito de São José do Norte, localizado entre a Lagoa dos Patos e o Oceano Atlântico, justo naquela estreita tira de areias e lagoas que se desenha no mapa do Rio Grande do Sul. O nome indígena quer dizer Boca de cobra, querendo sugerir uma entrada na mata. Há por aqui poucos habitantes e muitos trabalhadores temporários, quase todos vindos de fora para atender uma crescente indústria extrativista de seiva de pinus, a semelhança das seringueiras. Desta seiva branca e pegajosa, a indústria química extrai dezenas de produtos de utilidade diária na vida das pessoas.